Non è finita la cera
della candela antica,
brucia ancora, la vedi?
Brucia e piange.
Chi ci restituirà
ricordi e primavera, chi
bagnerà il nostro viso
di carezze vere,
di vero cielo azzurro?
Non c'è nessuno:
adesso chiamano altro sangue
a cancellare i ricordi,
altra morte allo sportello
della storia.
Ma noi, noi vivremo
e parleremo, grideremo
piangeremo forse,
vivi come le rose.
Mastini della morte,
voi non avrete
il nostro Silenzio.
(nella foto: il disabile del lavoro di David Olere, artista ebreo sopravvissuto ad Auscwitz)